Ya cabalga

El silencio huele a incienso y a pasado soñoliento,

a canciones entre zumos de naranja,

a bocados en los labios entre versos que mordían la mañana

afilados como un trueno con el brillo de amar o de sangrar en la mirada.

Mientras tanto, a día de hoy, el beso muerde el alba sin sentido

cuando duele todo cuando duele y no lo calma la nostalgia

ni la patria más auténtica: la del verbo

ni el engaño fraudulento de la amarga libertad que es uno mismo
aunque pueden atarme tantas veces a aquello que no entiende pues de nudos

pues desnudos nacen los cuerpos, marchan los cuerpos...

Ya cabalga aquel pasado como hoja muerta o viva sobre tierra en la montaña.

Ya cabalga.