La herida en la que creo

Me emborracha cada verso,
me enamoro en cada vaso,
y a cada paso decoro
entre el fracaso y el éxito,
con el oro de la vida
que es la herida en la que creo,
el espejo universal
en que te miras y me veo.

Transiciones

Cuando el poema toma la forma de un beso
se para la Tierra, se paran los relojes: blandos pianos sin tripas.

Cuando el poema vuela más allá del cielo 
y se pervierte el viento y la ira sonríe: versos.

Cuando las olas componen una estrofa,
y la rima gime de placer
es el tiempo sin tiempo, el balanceo eterno.

Una procesión de letras es fulminada por un rayo consciente y remoto,
y el azar juega también a crear, a masticar los sueños,
primorosa materia que nace, parto bello que no cesa de empujar.

Verbo desnudo, flores y miseria. 
Transiciones.