Los sueños son como las lentejas. Cualquiera se los como fríos#

En arte mayor

Es cierto que alguna vez mendigué mis alas rotas a un cielo que me entornare sus puertas.

Las olas repiten su saludo incansable a la orilla, pero esto dejó, hace siglos, de ser obra de mi Dios.

Hace tiempo pertenezco a otros infiernos más amables.

Y mis fantasmas camino a Ítaca están más muertos que ellos mismos.

A veces uno pretende corregir las horas o gritar en voz baja

pero no hay peros mientras transcurre la fuga, el almanaque.