Septiembre trae flores muertas en sus manos,
La tierra grita: ¡mar! Y nadie escucha.
Septiembre viene cargado de otoño bajo deudas de invierno marrón que deja su feria agonizante en mascarilla.
Septiembre oculta súplicas bajo un manto dorado de plata en lluvia.
Septiembre... ¡Ay! Septiembre...
El mar trae tus ojos constantes, atentos...
Un vaivén incesante que te nombra, recuerda y te riza así.
El viento es amor.
Tus pies un juguete.
Las piedras presentes alejan el gris de toda orilla.
Lunes de entre semana
gris de oficina y lluvia
y armario sin braguitas multicolor.
Jueves de pezón sin golosina
repleto de hotel y mascarilla.
Secuela tibia y desnuda,
impronta de amor y roce: química fisicalizada.
Se cuela tu desnudez en mi presente,
gravitatoria y fiscalizante,
cuando el pasado ansía repetirse como el té.
Amainó el viento tras el paso de tu boca navegante.
No existe razón sin agua revuelta.
No existe razón.
No existe.
No.
Sabrán tus olas a mar como ya saben.
Sabrán amar.
Perdida de la exactitud del mar y del viento.
Puntos cardinales de la náusea sobre la piedra.
