Escribe la mano torturada de poemas bajo el ego

cuando debería sonrojarse ante la fútil existencia del ser,

la vana irrealidad compartida y su zalamería de espaldas a la muerte

y, sin embargo, habla de sí con carantoñas y grafías,

pretende juventud eterna mientras deja de ver cuando mira

mostrando su secuela de filogénesis, nostalgia y permanencia,

se pervierte al fin y al cabo, irreverente

y también se asombra

termina finalmente sellando su propia inercia,

en verdad como la realidad: prácticamente muda

o vacía.