Ser sin ser

Soy el espejo del río en que me miro,
la sonrisa del aire,
el mar embravecido,
la orilla en calma,
el alma de los objetos sin alma
los astros y su baile.

Yo he venido a la tarde con mis manos huecas de tiempo. He de deshojar sus ojos.
Me sorprenden los rincones despiertos de su pecho nocturno.
Los Angeles tocan la canción de aquel que nunca vino. Larga letanía apaciguada, hermana mía.
¿Por qué las sombras? ¿Por qué las horas rotas ante el impávido sudor de tu charco y de tu lecho?
Sólo tú sabes del hombre. Él te desconoce y desgarra. Febril inexistencia.
Róbame, tarde. Que en tu atraco vea el alba vacía y  el terco respirar de las olas.
Róbame, tarde. Yo no quiero soportar el amor ni el odio. Eterna muchedumbre, reposo del ocaso y madre enferma.
Y llévale mis gracias a la noche.

Capitán

Pensar en abandonar el barco
con toda la tripulación a bordo...
Capitán: "¡vire el timón! ¡No ponga rumbo a sus ojos!"
Recuerde que el mar no existe, que todo es mentira.
Que la lluvia es agua, y el agua no es sólo lluvia.
Deje pasar la tormenta, ésta sueña con otro río.
No se ahogue estando en tierra.

Éranse unos labios.

Éranse unos labios del grosor de un beso.
Éranse unos labios de papel y seda.
Éranse unos labios de un sabor perfecto.
Éranse unos labios de ensueño y fresa.

Éranse unos labios en su boca traviesa.
Éranse unos labios que no debería...
Éranse unos labios con-tacto a primavera.
¿Qué digo yo labios? Digo maravilla.

Éranse unos labios que me desarman,
Éranse unos labios que llevo muy dentro.
No sólo por los labios sino por su alma

Érase un alma más allá del verso.

La herida en la que creo

Me emborracha cada verso,
me enamoro en cada vaso,
y a cada paso decoro
entre el fracaso y el éxito,
con el oro de la vida
que es la herida en la que creo,
el espejo universal
en que te miras y me veo.

Transiciones

Cuando el poema toma la forma de un beso
se para la Tierra, se paran los relojes: blandos pianos sin tripas.

Cuando el poema vuela más allá del cielo 
y se pervierte el viento y la ira sonríe: versos.

Cuando las olas componen una estrofa,
y la rima gime de placer
es el tiempo sin tiempo, el balanceo eterno.

Una procesión de letras es fulminada por un rayo consciente y remoto,
y el azar juega también a crear, a masticar los sueños,
primorosa materia que nace, parto bello que no cesa de empujar.

Verbo desnudo, flores y miseria. 
Transiciones.

Negro anochecer

Cuando el teniente limpia sus botas

y el padre cansando regresa al hogar

Cuando la gaviota deja su sombra

aparcada en el mar

la calle se enluta

ante el murmullo oscuro de su palpitar.

Arden las esquinas,

aristas impías de la desnudez.

Cuando la noche amarga regresa sin más

se esparce su vida por las avenidas,

pupilas afiladas, negro anochecer.

Sonrisas y lágrimas

Sonrisas y lágrimas, es el camino.

Decidimos ya construir estrellas,

constelaciones, historias horribles, historias bellas.

Decimos, un día remoto y futuro nuestro destino.

Jugar a este baile sin desconfiar, sin confiar

tomar el café y el azúcar es ingerirnos.

El río lleva la furia que quisimos imprimirle-

Y el mar, ¡ay el mar! Solo el sabe destapar y enterrar un sueño,

sueños que son suyos, nuestros.

Yo tuve todo lo que era mío y lo dejé en el corazón del mundo,

inventé la propiedad para engañarme, para dejarme sentir fuera.

Me respiro: el vacío, vacuidad soy y dejo de ser mientras soy.

Tú eres el espejo en que te miras, lo absurdo y lo concreto,

el secreto que guardaste y aquel compartiste en la víspera del silencio.

Inefable el grillo, inefable la montaña, inefable el amanecer,

el huracán es la sábana y el ombligo el beso.

Ojos lleva el tiempo,

segundos eternos, minutos lentos,

horas con alas, días en semanas, años, lustros, décadas.

Y por fin vuelta al inicio, hacia adelante y hacia atrás,

Poemas, versos, costumbres, hogares,

curas , venenos, pesadillas y despertares.

Vagones sin frenos, conocerse y jugar.

Crecer...

Sonrisas y lágrimas, es el camino.

Plenitud

Una lluvia de fuego sobre los mares en llamas,

Una cebra que persigue al león,

una partitura que desafina,

una espina que no pincha, un pinche que no corta,
una esquina abierta, una cubierta tapada.

Un sol girando mientras la luna salta.

Un inquisidor benevolente, la bondad maldita,

dios y el diablo jugando a las cartas,

un número herido,

la mente inerte,

vacuidad.

Soneto a una herida sanada (GBP)

Despojas primorosa en tu erguido vuelo
con impetu desgarrador de cien dragones
bajándole ya por fin los pantalones
al más infame y sin sentido absurdo duelo.

Que llore por los rincones el desconsuelo
que al fin y al cabo no le quedan más cojones
que reconocer por cada banda cien cañones
posados, mientras navega el barco, ya en el suelo.


Normalmente ocurre que lo que estuvo de ida
regresa de vuelta. Como las frutas maduras
que en semilla regresan de nuevo de su herida.

Viajen desde aquí mis bendiciones más puras
mis deseos más hermosos y que tu vida
se llene de luz en su parte más oscura.