Que aventurado es siempre decir algo

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Que aventurado es siempre decir algo
Y tuve el poema entre mis manos, así sin darme cuenta.
Lo sostuve como se sostiene el sol a sí mismo
escondido en los rincones más profundos de la noche.
Y lo tuve escrito hasta el punto exacto de desearlo impreso.
Con tanta ansia, y deseo de uno mismo reflejado en el instante
que incluso los ojos del viento me miraban.
Y busque papel y sostuve lápiz.
He escrito tantos veces sin esencia...
Que de hermoso tan escrito daba pena.
Y me duele por no dicho... Y por tintero...
Y estuvo allí inevitablemente sostenido en mi sustento.
en mi tacto cada letra en aquel espacio
que no puede sujetarse ni tejerse por el tiempo.

Y estuve a esto... De expresarme
y de echar al árbol y al papel
la tinta de mi boli y no la pluma.
Que aventurado es siempre decir algo.

Y no quise aunque supe recitarlo.
Decir hermoso era poco ,casi nada.
Mejor callar, mejor decir siquiera,
ni estrellas, ni galaxias...

Por decir algo bueno... Que quizás escrito ya serían unos versos y no los versos.
Y yo no quiero versos recargados por el verbo. Ni una "meta" ni una "poesía" ni "metapoesía" sin aliento.
Que aventurado es siempre decir algo.
Incluso de memoria improvisada y alterando siempre el hecho.
Los pasos nunca dados ¿son los pasos?
Era tanta la poesía... Y yo en silencio.

Del mismo modo que no existen dos estrofas parecidas
ni dos besos, ni dos gotas de agua, ni dos. Ni uno. Ni uno mismo.

Y cuando quise empezar a reescribirme ya era tarde, se había ido la inspiración.
Yo me había vuelto ya preciso. Y para escribir entre versos no es posible hacer la guerra
porque como en el amor jamás sé es uno mismo ya a la vuelta.
Y me sorprendí en el poema mismo y me sorprendo
cuando no doy a luz mis propios versos yo pariendo.

Este analizar esencias, olores y misterios
no lleva a ningún sitio ni yo quiero.
Es como tratar de comprender o de explicar los besos.

Como tantas cosas inefables, se ha quedado en mi tintero.
Que desventurado es siempre no decir en su momento.

Por más por menos

Por más que suméis el oro y la metralla.

Por más que enterréis en una tumba pérfida y profunda la poesía quemada, la voz quebrada, la creación moribunda, el ingenio dislocado.

Por más que dilapidéis verdades en deshonra de la sabiduría y el ser con trozos de vuestra desalmada justicia.

Por más que subyuguéis la naturaleza y la asfixiéis urbanamente

Por más que os empeñéis en entregar el cosmos inventado y despiezado a manos de Cratos y Chronos saturnado.

Por más que suméis e incluso dividáis el hombre de sí mismo y semejantes. El amor de la lujuria. La belleza de la forma de lo efímero.

Por más que a la música pongáis acordeones. Y reglas, normas y jardines a las flores.

Y hasta a lo correcto no permitáis ni llamarlo correctud.

...Nacerán veranos nuevamente.

Por más que tergiverséis. Por más que a la educación vistáis de escolarizada fama dotando plenamente la sociedad de puestos de trabajo.

Por más que el bienestar lo acicaléis con nombre eterno y hasta le llaméis salud y la salud la identifiquéis en hospitales.

Por más que suméis y sigáis sumando. No encontraréis jamás....

Jamás encontraréis, sin duda. Lo creo fehacientemente... Detrás o en cualquier parte...

Lo insumable.

Sin riendas

Quiero subir a tus ojos

como se sube la noche a los tejados

como se asoma de ellos la Luna

(con ánimo de vencerse)

igual que se cuelgan los gatos de las barandillas

colgarme yo de tu nuca.

Los sueños son como las lentejas. Cualquiera se los como fríos#

En arte mayor

Es cierto que alguna vez mendigué mis alas rotas a un cielo que me entornare sus puertas.

Las olas repiten su saludo incansable a la orilla, pero esto dejó, hace siglos, de ser obra de mi Dios.

Hace tiempo pertenezco a otros infiernos más amables.

Y mis fantasmas camino a Ítaca están más muertos que ellos mismos.

A veces uno pretende corregir las horas o gritar en voz baja

pero no hay peros mientras transcurre la fuga, el almanaque.

Universal

Ciénagas pueblan el camino que conduce al fin a pradera

o a otra ciénaga que pradera la llama,

la llama el que llega.

La vida es la vida porque la muerte supera,

como la mar que a la playa, insolente y soltera

y casada de sí, de sí misma reniega.

y al fin aparca sus aguas,
su ímpetu, y calma vehemencia,

jamás impaciente que ni promete ni reza,

promesas sin más.

Me sirva la sombra, hija del cuervo

para y ante el exceso de luz

Me sirva servir sin ser siervo

del verbo ni esclavo del tiempo.

ni de un cielo azul.

Uno jamás ama si no se dispone a sangrar

si uno no hubiere abrazado hasta el odio que curva esta herida abierta y mortal,

ser el ser del instante que observas y besas dejando pasar,

el que intriga, el que duda de la duda desnuda y que uno bendice

como gota de yin que potencia un enorme

un enorme y gran yang

que se hunde y que no puede

ser otra cosa

que Universal.

No llamen al poeta por su nombre

No llamen al poeta por su nombre.

¿no es acaso ella la que invade todo rostro y toda calle?

Y sin embargo toda fraudulenta inmersión en ella misma, toda violación o todo ultraje se tolera y se permite impunemente de modo que se hace extensamente breve en su linaje y nunca da a luz y nunca pare.

Yo digo pues, que es ella misma

el súcubo que invade adolescencias y piedades.

Pretende ser diferente de uno mismo

y uno mismo hacer de ella lo que hace.

Inherente al ser humano que respira, inherente al sentimiento

e hija, hermana y madre de una extinta libertad de libertades.

Comúnmente escondida en los paisajes, en las horas, en las sillas, en los bares

respira hoy presente, respirará mañana, también antes.

Verdes y jóvenes

Verdes y jóvenes nos encontraba la madrugada
propinando besos azules al tiempo,
redirigiendo el cuerpo al lugar del alma,
forjando poemas sin un solo verso.
Dibujábamos siluetas en un aire de tono sepia.
Cabalgando a lomos de un unicornio,
sopesando aquellas verdades que no pesan
ensalzábamos la amistad por encima de todo
y rezabamos a la vida por aquellos que no sueñan.

Intento de Soneto por una auténtica democracia

No hay bandera que represente

tampoco himno que ensalce el pecho

si no decide por derecho

este pueblo que vive y siente.

Se ha recorrido un largo trecho

pero jamás democráticamente

pues nunca fue tan evidente

que la demagogia es un hecho

desde el setenta y cinco hasta hoy.

Con la cuatrienal papeleta

que nunca decide lo que pasa

me siento en verdad lo que soy

sencilla y mera marioneta

de un sistema que fracasa.

Ser sin ser

Soy el espejo del río en que me miro,
la sonrisa del aire,
el mar embravecido,
la orilla en calma,
el alma de los objetos sin alma
los astros y su baile.