Esto era un poema sencillo y plano
esculpido de su alarde de métrica
con una forma estable y simétrica
que aún carece de talante humano.
Sin embargo no fue escrito en vano,
tampoco por cuadratura geométrica
ni amor, desamor o alguna tétrica
emoción que al fin la escribo y sano.
Compendio sencillo de gesto y trazos
que insiste feroz en la equivalencia
de que uno habita todo lo que toca.
Por eso yo me encuentro en tus abrazos
y tú formas gran parte y presencia
de todo beso que besa mi boca.
Sábanas de un cine de verano,
sábanas rotas en el tiempo, sábanas viejas...
Sueña con arena el mar y ya la lleva...
Sábanas tejidas de lágrimas en verbo.
Sábanas como montañas de grandes cuervos.
Destellos de huracán que pintan soledad de beso y piedra.
Luces del amor, belleza ajena.
Sal robada al mar: común rareza.
Déjame ser tu playa.
El tacto de la arena entre tus dedos.
Déjame ser tu playa
con espigones como brazos en que descansan
tus ojos, tus anhelos y tu mañana.
Déjame ser tu playa.
No ceses de rozar mi orilla con tus pies descalzos
hasta que un día encuentras nácar y lo recojas con tus manos
(para posarlo nuevamente)
muy despacio.
Septiembre trae flores muertas en sus manos,
La tierra grita: ¡mar! Y nadie escucha.
Septiembre viene cargado de otoño bajo deudas de invierno marrón que deja su feria agonizante en mascarilla.
Septiembre oculta súplicas bajo un manto dorado de plata en lluvia.
Septiembre... ¡Ay! Septiembre...
El mar trae tus ojos constantes, atentos...
Un vaivén incesante que te nombra, recuerda y te riza así.
El viento es amor.
Tus pies un juguete.
Las piedras presentes alejan el gris de toda orilla.
Lunes de entre semana
gris de oficina y lluvia
y armario sin braguitas multicolor.
Jueves de pezón sin golosina
repleto de hotel y mascarilla.
Secuela tibia y desnuda,
impronta de amor y roce: química fisicalizada.
Se cuela tu desnudez en mi presente,
gravitatoria y fiscalizante,
cuando el pasado ansía repetirse como el té.
Amainó el viento tras el paso de tu boca navegante.
No existe razón sin agua revuelta.
No existe razón.
No existe.
No.
Sabrán tus olas a mar como ya saben.
Sabrán amar.
Perdida de la exactitud del mar y del viento.
Puntos cardinales de la náusea sobre la piedra.
