Todo cambia

Todo cambia.
Las calles que hoy recorres fueron
serán arena,
y otras calles nuevamente
que ya fueron antes de ser albero.

La agonía del tiempo
la prisa verde,
la prisa roja.
La no-prisa

La rutina cuando ahoga y martillea es porque puede.
No te demores para el amor,
corre hacia la sonrisa
pues solamente llega tarde quien no llega.
¿y quién sabe?

Canción del nos

Yo soy un síndrome de Down,
un esquizofrénico,
un bipolar.

Una primavera enjaulada,
una zorra,
el manantial.

Yo soy el río cuando río,
la muerte si muero,
la noche si el llanto.
Los ojos del Mar.

La marabunta que duele,
el sol del atardecer,
y el grajo que echa a volar.

Soy el dato y el olvido,
la belleza, lo inmoral.

La herida de todo tiempo
que palpita al caminar.

Yo soy incluso lo que no soy.
¿Acaso no lo eres tú?

Por tu mitad

Por tu mitad de vuelo nocturno

suspiran ahora mis flores

que sobrevuelan mis antojos

plantándose junto a tus dedos

donde juguetean los míos.

Mi memoria no es más

que el asiento de un coche

mientras cierro los ojos.

Se me evapora la noche

y en un pispas ruge el Sol

donde tus senos tramontanos

quizá ahora mismo se despierten. 

Dibujo realizado a mano por Gloria Navarro (Glow)
@glowpaper @glowincolor

alegato aliterativo a mi público y al mí público

No ir a ser
sino arrasar el sarro en sus risas y en sus iris si recito
y no ser serio
si no, no sería sus sonrisas
sería el raso uso de rosas que se resignan.

Tú me traes locura, ¡Gracias a Dios!

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Y yo le debo al delirio,
el mismo que pisaba lirios,
le debo hoy gran parte
de este mi corazón.
Estas ansias de felicidad,
mi amor por el ser humano,
mi rosal jamás deshojado,
mi risa desquiciada
por encontrar la coherencia
entre el moho de la verdad.

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Pues en el envés de tanta sombra
había un río que manaba
versos de plata y amor.
El mismo que andaba oculto
entre la rabia y la verbena
dejando mudo en un embudo
taponado lo mejor
que había en mí.

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Felizmente desde tierra

Un mar de plástico y medusas,
tortugas que se ahogan con el agua,
una brisa de alquitrán: el horizonte,
torturas de sonrisas enlatadas que florecen tras tocar el teclado en la pantalla.

Mientras tanto en la orilla un ave no sabe quitarse de las plumas el zumo de petróleo que asfixia su esófago cuando traga nuestro odio sin retórica.

Ventanas, ventanas y más ventanas que acristalan la natura,
contaminantes que amargan el salitre más allá de nuestra orilla
donde se desala la dulzura desde la industria, lo que somos,
se prensa la infelicidad como las olas y se envasa en tabletas, luego en cajas.
También vas a la moda, crees ser feliz: luego encajas.
Gastamos, nos reproducimos, morimos, luego en cajas...
Todos soñamos con ir un rato junto al mar,
el mismo que ahogamos felizmente desde tierra.

Hoy quizá

Hoy quizá se cobre otra víctima el sistema... Quizá no...
Quizá saldrá mejorada, sólo quizá...
Todos juez y parte, todos.
Si crees en los rezos y sabes alguna oración reza lo que sepas... Como yo ahora aquí lo hago.

El negocio se hizo y se está haciendo de espaldas a la Verdad y al Hombre.
Los de siempre; los que no entendieron
que sin amor no se puede vivir.
Los del "debe", y el "ahora" inmediatos. Los del porque "yo lo digo" y "yo lo mando".

Los de las primeras contenciones
y de las futuras...
Los que están arriba idealizando sobre lo que es gobernar...
Los mismos que si pasaran un solo día en tu pellejo no aguantarían sus lágrimas de sangre.
Los que cierran los ojos y mantienen la teoría de que quien sufre es porque quiere.
Los que crean la culpa y te hacen sentir remordimientos para después perdonarte tus pecados y darte una rápida y elegante absolución.

Los que jamás aceptarian lo que rigen para otros.

Hoy solo tengo lágrimas. Pero como casi siempre mis lágrimas vuelven a ser de Amor.

Ser

Ser la tosca sencillez de la amapola
imposible pero cierta.
Ser la vana acusación de uno mismo
que se entrega a su condena de sonrisas.
Ser el credo invisible de la nada sepultado como un bosque.
Ser o creer ser,
Ser sencillamente sed,
sed de existencia,
sed insaciable de todo lo agotable y agradable
sed tan humana como diluida y diluible
Ser: ilusión eterna,
ilusión efímera.

Escribe la mano torturada de poemas bajo el ego

cuando debería sonrojarse ante la fútil existencia del ser,

la vana irrealidad compartida y su zalamería de espaldas a la muerte

y, sin embargo, habla de sí con carantoñas y grafías,

pretende juventud eterna mientras deja de ver cuando mira

mostrando su secuela de filogénesis, nostalgia y permanencia,

se pervierte al fin y al cabo, irreverente

y también se asombra

termina finalmente sellando su propia inercia,

en verdad como la realidad: prácticamente muda

o vacía.

Teatrales, un poema homenaje de Bruno Gerrú