Los sueños son como las lentejas. Cualquiera se los como fríos#

En arte mayor

Es cierto que alguna vez mendigué mis alas rotas a un cielo que me entornare sus puertas.

Las olas repiten su saludo incansable a la orilla, pero esto dejó, hace siglos, de ser obra de mi Dios.

Hace tiempo pertenezco a otros infiernos más amables.

Y mis fantasmas camino a Ítaca están más muertos que ellos mismos.

A veces uno pretende corregir las horas o gritar en voz baja

pero no hay peros mientras transcurre la fuga, el almanaque.

Universal

Ciénagas pueblan el camino que conduce al fin a pradera

o a otra ciénaga que pradera la llama,

la llama el que llega.

La vida es la vida porque la muerte supera,

como la mar que a la playa, insolente y soltera

y casada de sí, de sí misma reniega.

y al fin aparca sus aguas,
su ímpetu, y calma vehemencia,

jamás impaciente que ni promete ni reza,

promesas sin más.

Me sirva la sombra, hija del cuervo

para y ante el exceso de luz

Me sirva servir sin ser siervo

del verbo ni esclavo del tiempo.

ni de un cielo azul.

Uno jamás ama si no se dispone a sangrar

si uno no hubiere abrazado hasta el odio que curva esta herida abierta y mortal,

ser el ser del instante que observas y besas dejando pasar,

el que intriga, el que duda de la duda desnuda y que uno bendice

como gota de yin que potencia un enorme

un enorme y gran yang

que se hunde y que no puede

ser otra cosa

que Universal.

No llamen al poeta por su nombre

No llamen al poeta por su nombre.

¿no es acaso ella la que invade todo rostro y toda calle?

Y sin embargo toda fraudulenta inmersión en ella misma, toda violación o todo ultraje se tolera y se permite impunemente de modo que se hace extensamente breve en su linaje y nunca da a luz y nunca pare.

Yo digo pues, que es ella misma

el súcubo que invade adolescencias y piedades.

Pretende ser diferente de uno mismo

y uno mismo hacer de ella lo que hace.

Inherente al ser humano que respira, inherente al sentimiento

e hija, hermana y madre de una extinta libertad de libertades.

Comúnmente escondida en los paisajes, en las horas, en las sillas, en los bares

respira hoy presente, respirará mañana, también antes.

Verdes y jóvenes

Verdes y jóvenes nos encontraba la madrugada
propinando besos azules al tiempo,
redirigiendo el cuerpo al lugar del alma,
forjando poemas sin un solo verso.
Dibujábamos siluetas en un aire de tono sepia.
Cabalgando a lomos de un unicornio,
sopesando aquellas verdades que no pesan
ensalzábamos la amistad por encima de todo
y rezabamos a la vida por aquellos que no sueñan.

Intento de Soneto por una auténtica democracia

No hay bandera que represente

tampoco himno que ensalce el pecho

si no decide por derecho

este pueblo que vive y siente.

Se ha recorrido un largo trecho

pero jamás democráticamente

pues nunca fue tan evidente

que la demagogia es un hecho

desde el setenta y cinco hasta hoy.

Con la cuatrienal papeleta

que nunca decide lo que pasa

me siento en verdad lo que soy

sencilla y mera marioneta

de un sistema que fracasa.

Ser sin ser

Soy el espejo del río en que me miro,
la sonrisa del aire,
el mar embravecido,
la orilla en calma,
el alma de los objetos sin alma
los astros y su baile.

Yo he venido a la tarde con mis manos huecas de tiempo. He de deshojar sus ojos.
Me sorprenden los rincones despiertos de su pecho nocturno.
Los Angeles tocan la canción de aquel que nunca vino. Larga letanía apaciguada, hermana mía.
¿Por qué las sombras? ¿Por qué las horas rotas ante el impávido sudor de tu charco y de tu lecho?
Sólo tú sabes del hombre. Él te desconoce y desgarra. Febril inexistencia.
Róbame, tarde. Que en tu atraco vea el alba vacía y  el terco respirar de las olas.
Róbame, tarde. Yo no quiero soportar el amor ni el odio. Eterna muchedumbre, reposo del ocaso y madre enferma.
Y llévale mis gracias a la noche.

Capitán

Pensar en abandonar el barco
con toda la tripulación a bordo...
Capitán: "¡vire el timón! ¡No ponga rumbo a sus ojos!"
Recuerde que el mar no existe, que todo es mentira.
Que la lluvia es agua, y el agua no es sólo lluvia.
Deje pasar la tormenta, ésta sueña con otro río.
No se ahogue estando en tierra.

Éranse unos labios.

Éranse unos labios del grosor de un beso.
Éranse unos labios de papel y seda.
Éranse unos labios de un sabor perfecto.
Éranse unos labios de ensueño y fresa.

Éranse unos labios en su boca traviesa.
Éranse unos labios que no debería...
Éranse unos labios con-tacto a primavera.
¿Qué digo yo labios? Digo maravilla.

Éranse unos labios que me desarman,
Éranse unos labios que llevo muy dentro.
No sólo por los labios sino por su alma

Érase un alma más allá del verso.