La herida en la que creo

Me emborracha cada verso,
me enamoro en cada vaso,
y a cada paso decoro
entre el fracaso y el éxito,
con el oro de la vida
que es la herida en la que creo,
el espejo universal
en que te miras y me veo.

Transiciones

Cuando el poema toma la forma de un beso
se para la Tierra, se paran los relojes: blandos pianos sin tripas.

Cuando el poema vuela más allá del cielo 
y se pervierte el viento y la ira sonríe: versos.

Cuando las olas componen una estrofa,
y la rima gime de placer
es el tiempo sin tiempo, el balanceo eterno.

Una procesión de letras es fulminada por un rayo consciente y remoto,
y el azar juega también a crear, a masticar los sueños,
primorosa materia que nace, parto bello que no cesa de empujar.

Verbo desnudo, flores y miseria. 
Transiciones.

Negro anochecer

Cuando el teniente limpia sus botas

y el padre cansando regresa al hogar

Cuando la gaviota deja su sombra

aparcada en el mar

la calle se enluta

ante el murmullo oscuro de su palpitar.

Arden las esquinas,

aristas impías de la desnudez.

Cuando la noche amarga regresa sin más

se esparce su vida por las avenidas,

pupilas afiladas, negro anochecer.

Sonrisas y lágrimas

Sonrisas y lágrimas, es el camino.

Decidimos ya construir estrellas,

constelaciones, historias horribles, historias bellas.

Decimos, un día remoto y futuro nuestro destino.

Jugar a este baile sin desconfiar, sin confiar

tomar el café y el azúcar es ingerirnos.

El río lleva la furia que quisimos imprimirle-

Y el mar, ¡ay el mar! Solo el sabe destapar y enterrar un sueño,

sueños que son suyos, nuestros.

Yo tuve todo lo que era mío y lo dejé en el corazón del mundo,

inventé la propiedad para engañarme, para dejarme sentir fuera.

Me respiro: el vacío, vacuidad soy y dejo de ser mientras soy.

Tú eres el espejo en que te miras, lo absurdo y lo concreto,

el secreto que guardaste y aquel compartiste en la víspera del silencio.

Inefable el grillo, inefable la montaña, inefable el amanecer,

el huracán es la sábana y el ombligo el beso.

Ojos lleva el tiempo,

segundos eternos, minutos lentos,

horas con alas, días en semanas, años, lustros, décadas.

Y por fin vuelta al inicio, hacia adelante y hacia atrás,

Poemas, versos, costumbres, hogares,

curas , venenos, pesadillas y despertares.

Vagones sin frenos, conocerse y jugar.

Crecer...

Sonrisas y lágrimas, es el camino.

Plenitud

Una lluvia de fuego sobre los mares en llamas,

Una cebra que persigue al león,

una partitura que desafina,

una espina que no pincha, un pinche que no corta,
una esquina abierta, una cubierta tapada.

Un sol girando mientras la luna salta.

Un inquisidor benevolente, la bondad maldita,

dios y el diablo jugando a las cartas,

un número herido,

la mente inerte,

vacuidad.

Soneto a una herida sanada (GBP)

Despojas primorosa en tu erguido vuelo
con impetu desgarrador de cien dragones
bajándole ya por fin los pantalones
al más infame y sin sentido absurdo duelo.

Que llore por los rincones el desconsuelo
que al fin y al cabo no le quedan más cojones
que reconocer por cada banda cien cañones
posados, mientras navega el barco, ya en el suelo.


Normalmente ocurre que lo que estuvo de ida
regresa de vuelta. Como las frutas maduras
que en semilla regresan de nuevo de su herida.

Viajen desde aquí mis bendiciones más puras
mis deseos más hermosos y que tu vida
se llene de luz en su parte más oscura.

Camiño

Palo en paso, hombro a hombro

por las sendas sanabresas,

y a cada golpe de bota

besas la tierra que dejas.

Con el asombro adherido

de una novedad remota

de siglos y de misterios

que saben tanto que callan

lo que piensan otros

 y ella sueña.

"En el cajón" de Bruno y Cheli

“Puede que fuera domingo,

incluso que cayeran chuzos de punta

quizá no estaba para versos el día

pero a dos poetas en un refugio

no les podía sobrevenir

otra cosa que poesía”.

Luz, cielo, carretera mojada,

yo entre todo lo que sucede

mirando, sonriendo,

apaciguando mis tripas sin desgana.

¿Como huir de la poesía?

Si miro a mi copa de Baileys

directamente a los hielos

y veo los ojos de una musa

que viste de blanco.

Mientras tanto, afloran

inconexas pero hermosas

las rimas.

Mientras camino

a veces sucede que veo al niño que fui

jugueteando con mi seriedad

puteando mi inseguridad con plastilina

y si le sonrío me da la mano.

A veces sucede.

A veces

pero no siempre

que viajo años atrás

cuando el tiempo no pasaba

cuando el amor era como la muerte

la extraña alquimia de los mayores

para mi inexistente.

Y ahora que peino canas

me miro por dentro

y encuentro condones usados,

noches con estrellas afiladas como yo,

licores varios

y la palabra sombrío

todo mezclado

todo inocente

en el cajón.

Aquel peldaño desunuda de mi escalera en el que habitas

Se quemó la gota de amor que sostenía tu estrella.
Con la lejanía más bella admiro el fuego que la ahoga.
Sostengo un rayo fugaz en la memoria: tu recuerdo,
los poemas se amontonan en tu incorporeidad espesa,
y sin tu nombre la noche se torna de garras y orgullo,
y sin tu risa se diluyen los angostos caminos del olvido.

Allá donde se cruzan tu lecho y el pensamiento
el tiempo vuelve al origen de los tiempos contigo,
yo por mi parte dejaré que siempre haya un lugar para la humedad,
ya hoy vieja,
aquel peldaño desnuda de mi escalera en el que habitas.

Querido Satán

Bienvenido a mi hogar, hace siglos que te espero.
No me digas más, ya se como te suelen llamar y no te tengo miedo.
Bienvenido a mi hogar, tantas noches te he avisado
invocando tus placeres, que al fin hoy vienes cuando no te llamo.

Estás en tu casa, toma a tu gusto lo que necesites,
y no estés triste porque no puedas ganar esta partida,
con tu baraja marcada, mal tahúr, cara a cara conmigo.
Yo también me revelé contra dios y no por esto te recibo.

Bienvenido a mi hogar, hace siglos que te espero.
No me digas más, ya se como te suelen llamar y no te tengo miedo.
Bienvenido a mi hogar, tantas noches te he avisado
invocando tus placeres, que al fin hoy vienes cuando no te llamo.

Bienvenido a mi hogar, sé que no es como tu casa,
pero pasa que te invito a matar constelaciones.
A dibujar mapas del tesoro, a adorar desiluisones.
bienvenido a mi hogar, querido satán.

Como la noche

Como la noche, negro licor,

bestia indómita

de pupilas afiladas,

que no entiende de extraños

y anida en cualquier cuerpo.

tu distancia

de luna leve

crea entre la gente

víctimas de tu recuerdo.

Y es que tu piel desnuda,

devoradora de soles

e hija del viento,

sauce y amapola,

ola azabache en la Mar

subía en mi barca a la bella Parca

a acariciar mis manos

a cada golpe de remo.

Y aún hoy te traigo y te doy en cada beso

a pesar de la locura que es amarte,

llama que no puedo ahogar, antigua y eterna

como la noche, negra sangre de tu sangre.

Instante eterno

Movimiento estático, pausa del recorrido imparable.

El vértigo invertido de la turbulencia en su quietud suprema.

Transporte inerte en un desplazamiento seco, rígido, pétreo, inherente a sí mismo.

Velocidad en descanso, rápida, la inmovilidad de lo estrictamente calmo.

Vehemencia de lo firme, vitalidad rocosa y yerma.

Infinitamente fija, fugaz, maduramente verde y su contrario.

La antítesis del vuelo estricto, el aplauso sin sonido.

El sonido sin aplauso. Un aleteo hincado y constante.

El Devenir cesado que paradamente deviene en la ausencia y el todo.

El discurrir de un lago. El Mar herido. La llama oscura.

Vida muerta, muerte viva. Predeciblemente inestable.

El reposado colibrí en vuelo, la húmeda sequedad.

Instante eterno.

Hoy el mundo es alquitrán y no hay misterio.

Anido hoy
en la estrecha melancolía de la alcoba
rodeado de bosques de ropa y sábanas
que rebobinando el tiempo fueron flores.

Me sitúo
en la irresponsable seguridad del tedio,
como agua en humo que invade el cielo,
enteramente desterrado y en tormenta.

Mi mano
poseída del imperfecto y secuenciado
movimiento de una ola
me trae, una y otra vez,
el cigarrillo ante la boca.

Yo, por mi parte,
blasfemo ante las sombras inclinadas del pasillo,
y recuerdo el paraíso
como un cuerpo de mujer hija del vino.

Hoy... El mundo es alquitrán
y no hay misterio.

Noche de primavera

La Luna vigila los tejados y relame el Genil y las aceras con lujuria.
En los prostíbulos de la ciudad ciertas señoras de vientre de sol extinto
desconocen que tienen una hermana que hoy alumbra.

El moribundo impaciente en su lecho
espera que la parca le arranque de un mordisco leve y casi inerte
la luz tenue de su último aliento.

La noche no entiende más allá de la mañana.
Recoge cuanto de impío tocan sus garras y sus alas negras
vierten sobre la ciudad un viento asquerosamente pálido y plomizo.

Casi es verano y Granada se vuelve hermosa y tolerante en esta época.
Hasta crecen flores en los rincones más absurdos del asfalto.
Mañana nacerá ese alba que hoy late inconsciente en la terca oscuridad.

Abril ha cambiado

Avenidas mustias, descoloridas.
La prisa en las palabras, los semáforos.
Las palomas frías, la lluvia, el urbano.
Las secuelas del invierno en los tejados.

El perfecto secretismo de la infancia en cada rostro.
La rancia descomposición de toda hora.
La aurora pensativa y quejumbrosa.
Las flores en capullo como ansiosas.

Abril ha cambiado.
Ha huido a alguna parte
y no sabemos.
Y no tenemos...
No tenemos más remedio que esperarlo.

Cierto poemilla nostálgico

yo nací para Granada,
para recorrer sus calles
desde el Zaidín a la Chana.

Yo nací para Granada
y en la distancia veo
sus calles moriscas,
sus rincones y sus tascas.

Yo nací para Granada
donde la primavera invade
la ciudad bajo la Alhambra.

Yo nací para Granada.
Y no me cuenten milongas
de otra ciudad musulmana.

Sin rumbo fijo, la veleta

Sin rumbo fijo, la veleta,
camino por sendas deformes
sin escudero ni nombre.

En campo abierto me cobijo
con la libertad tornada hoguera,
frente el crepitar de cien luciérnagas
en lo estático del tiempo.
No temo a Locura ni a Muerte,
ni les guardo luto ni respeto.
Ya recorrí mil valles,
unos de sombras, otros de soles rugiendo.

Llevo en el pecho una estrella ardiente.
Así que caminaré por donde otros lloran
y lloraré donde otros caminan.
Y serán mis lágrimas al viento mares.
Y al fin serán... Al fin... Descanso.

Selvas de asfalto

Jaulas de cemento y de cristal.
Domesticado ya el animal
no precisa de barrotes.
Lámparas que imitan soles
envasados y deprimidos.
Cuartos de aseo extraños
con grifos que plagian ríos,
de torpes retretes vagos
que no enriquecen ni abonan
las raíces de ningún árbol.

Afuera
unos venden y otros pagan,
en una circularidad extraña.
Y latas de sardinas con ruedas
se envasan para aparcar.
…………………………………….
Comunica el cielo.
Y en el asfalto la selva
pierde el verde original.

Granada me mata.

Arden las avenidas, los bulevares,
por las calles mi sangre en torrente
va y no se detiene. Granada me mata,
igual que me cura. Y en su noche oscura
se pierden los nombres entre risas y locura.
Y en su mañana: tortura de estufas y coches
trato de envejecer pero me cuesta.

Uno, dos, ¡Tres!

La Alhambra,
una y una caracola,
la Luna soñando sola,
uno.

Las aceras sin Darro,
El río sin sonrisa,
los puentes sin paso,
dos.

"Un hola sin adiós,
en una orilla sin horas.
Al fin ya asoma
la ola sin reloj".
¡Tres!

Como siempre inoportuna

Sombras de un atardecer eterno
en que la noche respira
sin llegar a nacer.
Oscuridad detenida pero latente
arrástrame a tu boca de lujuria.

Fauces dentadas devoran el letargo
y se enluta con frío negro la calle.
Se despreocupa del hogar su dueño.
Y el cuerpo se deja desplazar hacia
la supervivencia del alma
en una mezcolanza de extrañeza y lascivia
como siempre inoportuna.