Como la noche

Como la noche, negro licor,

bestia indómita

de pupilas afiladas,

que no entiende de extraños

y anida en cualquier cuerpo.

tu distancia

de luna leve

crea entre la gente

víctimas de tu recuerdo.

Y es que tu piel desnuda,

devoradora de soles

e hija del viento,

sauce y amapola,

ola azabache en la Mar

subía en mi barca a la bella Parca

a acariciar mis manos

a cada golpe de remo.

Y aún hoy te traigo y te doy en cada beso

a pesar de la locura que es amarte,

llama que no puedo ahogar, antigua y eterna

como la noche, negra sangre de tu sangre.

Instante eterno

Movimiento estático, pausa del recorrido imparable.

El vértigo invertido de la turbulencia en su quietud suprema.

Transporte inerte en un desplazamiento seco, rígido, pétreo, inherente a sí mismo.

Velocidad en descanso, rápida, la inmovilidad de lo estrictamente calmo.

Vehemencia de lo firme, vitalidad rocosa y yerma.

Infinitamente fija, fugaz, maduramente verde y su contrario.

La antítesis del vuelo estricto, el aplauso sin sonido.

El sonido sin aplauso. Un aleteo hincado y constante.

El Devenir cesado que paradamente deviene en la ausencia y el todo.

El discurrir de un lago. El Mar herido. La llama oscura.

Vida muerta, muerte viva. Predeciblemente inestable.

El reposado colibrí en vuelo, la húmeda sequedad.

Instante eterno.

Hoy el mundo es alquitrán y no hay misterio.

Anido hoy
en la estrecha melancolía de la alcoba
rodeado de bosques de ropa y sábanas
que rebobinando el tiempo fueron flores.

Me sitúo
en la irresponsable seguridad del tedio,
como agua en humo que invade el cielo,
enteramente desterrado y en tormenta.

Mi mano
poseída del imperfecto y secuenciado
movimiento de una ola
me trae, una y otra vez,
el cigarrillo ante la boca.

Yo, por mi parte,
blasfemo ante las sombras inclinadas del pasillo,
y recuerdo el paraíso
como un cuerpo de mujer hija del vino.

Hoy... El mundo es alquitrán
y no hay misterio.

Noche de primavera

La Luna vigila los tejados y relame el Genil y las aceras con lujuria.
En los prostíbulos de la ciudad ciertas señoras de vientre de sol extinto
desconocen que tienen una hermana que hoy alumbra.

El moribundo impaciente en su lecho
espera que la parca le arranque de un mordisco leve y casi inerte
la luz tenue de su último aliento.

La noche no entiende más allá de la mañana.
Recoge cuanto de impío tocan sus garras y sus alas negras
vierten sobre la ciudad un viento asquerosamente pálido y plomizo.

Casi es verano y Granada se vuelve hermosa y tolerante en esta época.
Hasta crecen flores en los rincones más absurdos del asfalto.
Mañana nacerá ese alba que hoy late inconsciente en la terca oscuridad.

Abril ha cambiado

Avenidas mustias, descoloridas.
La prisa en las palabras, los semáforos.
Las palomas frías, la lluvia, el urbano.
Las secuelas del invierno en los tejados.

El perfecto secretismo de la infancia en cada rostro.
La rancia descomposición de toda hora.
La aurora pensativa y quejumbrosa.
Las flores en capullo como ansiosas.

Abril ha cambiado.
Ha huido a alguna parte
y no sabemos.
Y no tenemos...
No tenemos más remedio que esperarlo.

Cierto poemilla nostálgico

yo nací para Granada,
para recorrer sus calles
desde el Zaidín a la Chana.

Yo nací para Granada
y en la distancia veo
sus calles moriscas,
sus rincones y sus tascas.

Yo nací para Granada
donde la primavera invade
la ciudad bajo la Alhambra.

Yo nací para Granada.
Y no me cuenten milongas
de otra ciudad musulmana.

Sin rumbo fijo, la veleta

Sin rumbo fijo, la veleta,
camino por sendas deformes
sin escudero ni nombre.

En campo abierto me cobijo
con la libertad tornada hoguera,
frente el crepitar de cien luciérnagas
en lo estático del tiempo.
No temo a Locura ni a Muerte,
ni les guardo luto ni respeto.
Ya recorrí mil valles,
unos de sombras, otros de soles rugiendo.

Llevo en el pecho una estrella ardiente.
Así que caminaré por donde otros lloran
y lloraré donde otros caminan.
Y serán mis lágrimas al viento mares.
Y al fin serán... Al fin... Descanso.

Selvas de asfalto

Jaulas de cemento y de cristal.
Domesticado ya el animal
no precisa de barrotes.
Lámparas que imitan soles
envasados y deprimidos.
Cuartos de aseo extraños
con grifos que plagian ríos,
de torpes retretes vagos
que no enriquecen ni abonan
las raíces de ningún árbol.

Afuera
unos venden y otros pagan,
en una circularidad extraña.
Y latas de sardinas con ruedas
se envasan para aparcar.
…………………………………….
Comunica el cielo.
Y en el asfalto la selva
pierde el verde original.

Granada me mata.

Arden las avenidas, los bulevares,
por las calles mi sangre en torrente
va y no se detiene. Granada me mata,
igual que me cura. Y en su noche oscura
se pierden los nombres entre risas y locura.
Y en su mañana: tortura de estufas y coches
trato de envejecer pero me cuesta.

Uno, dos, ¡Tres!

La Alhambra,
una y una caracola,
la Luna soñando sola,
uno.

Las aceras sin Darro,
El río sin sonrisa,
los puentes sin paso,
dos.

"Un hola sin adiós,
en una orilla sin horas.
Al fin ya asoma
la ola sin reloj".
¡Tres!