Soneto a una herida sanada (GBP)

Despojas primorosa en tu erguido vuelo
con impetu desgarrador de cien dragones
bajándole ya por fin los pantalones
al más infame y sin sentido absurdo duelo.

Que llore por los rincones el desconsuelo
que al fin y al cabo no le quedan más cojones
que reconocer por cada banda cien cañones
posados, mientras navega el barco, ya en el suelo.


Normalmente ocurre que lo que estuvo de ida
regresa de vuelta. Como las frutas maduras
que en semilla regresan de nuevo de su herida.

Viajen desde aquí mis bendiciones más puras
mis deseos más hermosos y que tu vida
se llene de luz en su parte más oscura.

Camiño

Palo en paso, hombro a hombro

por las sendas sanabresas,

y a cada golpe de bota

besas la tierra que dejas.

Con el asombro adherido

de una novedad remota

de siglos y de misterios

que saben tanto que callan

lo que piensan otros

 y ella sueña.

"En el cajón" de Bruno y Cheli

“Puede que fuera domingo,

incluso que cayeran chuzos de punta

quizá no estaba para versos el día

pero a dos poetas en un refugio

no les podía sobrevenir

otra cosa que poesía”.

Luz, cielo, carretera mojada,

yo entre todo lo que sucede

mirando, sonriendo,

apaciguando mis tripas sin desgana.

¿Como huir de la poesía?

Si miro a mi copa de Baileys

directamente a los hielos

y veo los ojos de una musa

que viste de blanco.

Mientras tanto, afloran

inconexas pero hermosas

las rimas.

Mientras camino

a veces sucede que veo al niño que fui

jugueteando con mi seriedad

puteando mi inseguridad con plastilina

y si le sonrío me da la mano.

A veces sucede.

A veces

pero no siempre

que viajo años atrás

cuando el tiempo no pasaba

cuando el amor era como la muerte

la extraña alquimia de los mayores

para mi inexistente.

Y ahora que peino canas

me miro por dentro

y encuentro condones usados,

noches con estrellas afiladas como yo,

licores varios

y la palabra sombrío

todo mezclado

todo inocente

en el cajón.

Aquel peldaño desunuda de mi escalera en el que habitas

Se quemó la gota de amor que sostenía tu estrella.
Con la lejanía más bella admiro el fuego que la ahoga.
Sostengo un rayo fugaz en la memoria: tu recuerdo,
los poemas se amontonan en tu incorporeidad espesa,
y sin tu nombre la noche se torna de garras y orgullo,
y sin tu risa se diluyen los angostos caminos del olvido.

Allá donde se cruzan tu lecho y el pensamiento
el tiempo vuelve al origen de los tiempos contigo,
yo por mi parte dejaré que siempre haya un lugar para la humedad,
ya hoy vieja,
aquel peldaño desnuda de mi escalera en el que habitas.

Querido Satán

Bienvenido a mi hogar, hace siglos que te espero.
No me digas más, ya se como te suelen llamar y no te tengo miedo.
Bienvenido a mi hogar, tantas noches te he avisado
invocando tus placeres, que al fin hoy vienes cuando no te llamo.

Estás en tu casa, toma a tu gusto lo que necesites,
y no estés triste porque no puedas ganar esta partida,
con tu baraja marcada, mal tahúr, cara a cara conmigo.
Yo también me revelé contra dios y no por esto te recibo.

Bienvenido a mi hogar, hace siglos que te espero.
No me digas más, ya se como te suelen llamar y no te tengo miedo.
Bienvenido a mi hogar, tantas noches te he avisado
invocando tus placeres, que al fin hoy vienes cuando no te llamo.

Bienvenido a mi hogar, sé que no es como tu casa,
pero pasa que te invito a matar constelaciones.
A dibujar mapas del tesoro, a adorar desiluisones.
bienvenido a mi hogar, querido satán.

Como la noche

Como la noche, negro licor,

bestia indómita

de pupilas afiladas,

que no entiende de extraños

y anida en cualquier cuerpo.

tu distancia

de luna leve

crea entre la gente

víctimas de tu recuerdo.

Y es que tu piel desnuda,

devoradora de soles

e hija del viento,

sauce y amapola,

ola azabache en la Mar

subía en mi barca a la bella Parca

a acariciar mis manos

a cada golpe de remo.

Y aún hoy te traigo y te doy en cada beso

a pesar de la locura que es amarte,

llama que no puedo ahogar, antigua y eterna

como la noche, negra sangre de tu sangre.

Instante eterno

Movimiento estático, pausa del recorrido imparable.

El vértigo invertido de la turbulencia en su quietud suprema.

Transporte inerte en un desplazamiento seco, rígido, pétreo, inherente a sí mismo.

Velocidad en descanso, rápida, la inmovilidad de lo estrictamente calmo.

Vehemencia de lo firme, vitalidad rocosa y yerma.

Infinitamente fija, fugaz, maduramente verde y su contrario.

La antítesis del vuelo estricto, el aplauso sin sonido.

El sonido sin aplauso. Un aleteo hincado y constante.

El Devenir cesado que paradamente deviene en la ausencia y el todo.

El discurrir de un lago. El Mar herido. La llama oscura.

Vida muerta, muerte viva. Predeciblemente inestable.

El reposado colibrí en vuelo, la húmeda sequedad.

Instante eterno.

Hoy el mundo es alquitrán y no hay misterio.

Anido hoy
en la estrecha melancolía de la alcoba
rodeado de bosques de ropa y sábanas
que rebobinando el tiempo fueron flores.

Me sitúo
en la irresponsable seguridad del tedio,
como agua en humo que invade el cielo,
enteramente desterrado y en tormenta.

Mi mano
poseída del imperfecto y secuenciado
movimiento de una ola
me trae, una y otra vez,
el cigarrillo ante la boca.

Yo, por mi parte,
blasfemo ante las sombras inclinadas del pasillo,
y recuerdo el paraíso
como un cuerpo de mujer hija del vino.

Hoy... El mundo es alquitrán
y no hay misterio.

Noche de primavera

La Luna vigila los tejados y relame el Genil y las aceras con lujuria.
En los prostíbulos de la ciudad ciertas señoras de vientre de sol extinto
desconocen que tienen una hermana que hoy alumbra.

El moribundo impaciente en su lecho
espera que la parca le arranque de un mordisco leve y casi inerte
la luz tenue de su último aliento.

La noche no entiende más allá de la mañana.
Recoge cuanto de impío tocan sus garras y sus alas negras
vierten sobre la ciudad un viento asquerosamente pálido y plomizo.

Casi es verano y Granada se vuelve hermosa y tolerante en esta época.
Hasta crecen flores en los rincones más absurdos del asfalto.
Mañana nacerá ese alba que hoy late inconsciente en la terca oscuridad.

Abril ha cambiado

Avenidas mustias, descoloridas.
La prisa en las palabras, los semáforos.
Las palomas frías, la lluvia, el urbano.
Las secuelas del invierno en los tejados.

El perfecto secretismo de la infancia en cada rostro.
La rancia descomposición de toda hora.
La aurora pensativa y quejumbrosa.
Las flores en capullo como ansiosas.

Abril ha cambiado.
Ha huido a alguna parte
y no sabemos.
Y no tenemos...
No tenemos más remedio que esperarlo.