Radiografía

Pureza en pulcritud extrema,
el vértigo invertido que se estira.
El viento que te dice lo que piensa.
Sus planes no improvisan emociones
ni aceptan aduladores en escena.
Practicidad y honestidad que no traiciona
es su Corazón inquieto y siempre alerta,
atento a lo que fluye en sus adentros,
analizando las olas, el sol, la arena.
Su pelo es un pozo en el desierto
repleto de agua.¡No arrojen monedas!
Utiliza lo que usa y no atesora,
prefiere no ostentar, la primavera.

Mi amapola

Las teclas pestañean con ahínco
Y el verbo fluye atento a tu mirada,
Me penetra como un rayo
Que no piensa, mar* en orilla que descansa.

Aspiro a la excelencia de algún ángel,
Escribo sin mirar lo que se queda
Entre marañas, humo de renglones
No pretendo hilar ninguna seda.

Fluye como un beso nunca dado
Ardiente en el ocaso de la vida.
Albores sin embargo son albores
Cual semen que se arroja como tinta.

Reparo en un instante en el absurdo
Entre pixeles palabras que se ahogan.
Ojos ciegos de no ver las aniquilan,
Internautas que engullen mi amapola.

Carta

Me dijo una gaviota
que el viento no irá a mi tumba.

Por más que selle el corazón
me llevan estas alas a tus olas.
Yo no decido el color a verano de tus ojos.
Yo no escojo el sueño de este otoño que en ti sueña.

Te invito y tú me invitas a ser libre
en esa libertad que nunca ata
Ansío que mi verbo corpóreo te penetre
masturbando la consciencia hasta tu orgasmo.
y mi lengua recorra cada poro
borrando de tu piel hasta el olvido.

Enteramente mía y yo tan tuyo,
siempre en tierra limpia y siempre pájaros.

Consciencia

Puedo verme claramente destripando mi experiencia, soy novato.
En verdad todo va mucho más allá del argumento.
Si creí saber lo que era amar me equivocaba.

Miedos

Mar bravío, nocturno.
Temo la inexorable extinción del sueño en el sueño mismo,
la recurrencia infinita del ser que flota a la deriva.
El océano no respeta a sus ahogados.

La Muerte del Capitalismo

El bosque, bajo su manto blanco, yace muerto.
Aprieto con mi mano una hoja, la extiendo y hallo ceniza,
sólo ceniza. Naturaleza en lecho.
Una enorme sombra sin cuerpo ni referencia
se apodera de cada minúscula partícula de vida
envolviéndolo todo de nostalgia, primavera enjaulada.
Se encoge el crepúsculo
y atónitas miradas huidizas de cervatillos huecos,
silenciosas rondan la penumbra.
Una gota negra penetra indefinidamente sobre sí misma,
aristas limadas de un bucle que hace truenos no se calla.
Sonrío mientras observo.
No hay lágrimas que valgan.

Teóricamente, prácticamente mudo

Que fácil es acostumbrarse
al tacto de la mañana,
a la sal y al viento
impregnando el rostro,
a la presencia del otro,
entre el tumulto vacío
de este gran monstruo sin huesos,
sociedad pérdida,
barco a la deriva...
Que nunca abandona su pantalán.

Vegetación quebrada y hueca
que nace en el cemento.
La vida no entiende
con claridad el silencio.
La ciudad no comprende
la realidad ni los sueños.

Me sorprendo a mí mismo
despellejando el reloj
con una navaja sin filo.
Y abro los ojos en un fondo marino
tocando un tambor que no tiembla
ante la imposibilidad del sonido.

Y vuelta a empezar...
Retales y esparadrapo
para no andar desnudos.
Historia voceada por los vencedores
y un presente teóricamente,
prácticamente mudo.

A mis hermanos de camino.

A mis amigos,
hermanos de camino,
yo les pido
simplemente
les pido nada.

Ellos me llevan consigo,
y comingo caminan eternos
y aunque lejos, siempre cerca
en la brisa de los montes
los veo, los siento y los vivo.

A mis amigos,
hermanos de camino,
yo les pido
simplemente
les pido nada.

Ellos saben lo que siento,
lo que ansío, lo que pienso,
porque son verde, son navaja
son la flecha, son mi palo,
son el momento en que río,
son las alas de estos huesos.

A mis amigos,
hermanos de camino,
yo les pido
simplemente
les pido nada.

Ni me olvidan, ni les olvido,
ni es necesario auroras
que iluminen el momento
para verlos como brillan
y en la distancia los miro
como sanan mis heridas.

A mis amigos,
hermanos de camino,
yo les pido
simplemente
les pido nada.

Que no hay catedrales que valgan
lo que vale rozar sus almas,
que pensar en ellos me calma
y me lleva a los anales del tiempo...
A la eternidad más alta.

Cuando llega el tiempo

Cuando llega el tiempo de los relojes blandos,
de las sinestesias a caballo del miedo,
de los barcos sin timón ni rumbo,
de la vendimia de la uva podrida.

El tiempo de la garra y el odio,
de la luz arañada y el sueño sordo
del microcosmos sin macrocosmos
del hedonismo sin referencia ni utopía


Cuando llega el tiempo de la gota roja,
de la muerte negra y del ala rota.
Entonces...

Me abrazo a las olas de cada instante,
empuño el AMOR y la POESÍA
y me abandono al beso brillante
del vocablo inefable de la vida.

En aras de la verdad

Llueven pétalos de crisantemos
sobre la cópula de un cuervo que no sabe volar
y la tierra que palpita abierta por el vientre.

Es el funeral del tiempo roto en mil pedazos.
No es otra cosa que el festival infecundo de la vida,
que el dolor resquebrajándose a sí mismo.
El abismo que separa dos realidades tan loables como distintas.

¿Enseñanza o aprendizaje? Este es el dilema.