¡Actuación a la vista!

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Sencillamente

La sociedad prefiere lo predecible. El amor y el humor sencillamente no

¡Ay!

¡Ay! Sorpresa cruel,

traición a la razón;

como un pájaro infiel

me vuelas la piel.

¡Ay!, ¡ay!, amor,

trepar por tus pies...

¡Ay!, ¡ay! Si existiera algún dios...

"No puedo enamorarme de ti.

De nadie son los besos de los labios del mar".

Y sin embargo no sé respirar

y me corta el filo del sol.

¡Ay!, ¡ay! Amor

¿Cómo te atreves

a besarme sin mí?

A besarme sin mí...

Llevarte donde el cielo es olas
donde el viento tu jadeo
donde el corazón escalofrío
llevarte como te llevo.

Estaré

Pintura de @Glowincolor

Cuando la noche eterna y la ansiedad

y el amanecer no sea más que una espada helada de filo y sangre

estaré.

En la peor versión del universo

frente a la réplica inexacta de mí mismo

también estaré.

En las grietas atemporales que esconden los bosques perezosos

me hallarás.

Bajo los mares más profundos sobre sus fondos abisales arrodillados ante su inmensa catástrofe de luz

contigo estaré.

Cuando te balancees frente a la duda

y sientas cómo terminas arrastrándote sin avance sobre el lodo que esta deja,

sólo entonces y todas las otras veces

a tu lado estaré.

Cuando tus poros exhalen odio, destrucción y furia mientras te sientes secuestrada tras las rejas que albergan tu propio corazón.

a la par que comprendes en tu totalidad que nada es como creías

allí estaré.

En los ojos de las estaciones frías,

cuando se cierne también sobre mí el horror de la penumbra y su recelo.

En el instante en que tu sombra final exhale su última inquietud ante el mundo manifestando la más terca de las lejanías

también allí

y en toda forma

te amaré.

II

Te extraño
Aun en tu caparazón te extraño
Te extraño
Hasta el final te extraño
En los dias venideros
Te extraño
En fiestas y abrazos
Te extraño.

¿Tú qué querrías?
Vernos crecer, reír,
Luchar y proseguir
Día con día.

Este será nuestro devenir,
Tienes mi palabra, estrellita.

I

Se me ha roto el mar
y el cielo, el cielo pesa.

Poder beber de ti al mirar
las estrellas,. ¡quién pudiera!
Y saber a ciencia cierta que sientes
tu estela en mi camino, ¡quien supiera!

Se me parte el mar
y el cielo ya ni vuela

Llenar océanos
con mis lágrimas yo quisiera.
Y verte navegar
sobre las olas con tu firmeza

Se me quiebra el mar
y el cielo es hoy mi cuesta

Me gustaría que estuvieras
y me dijeras lo que piensas
sin dudarlo en absoluto
sobre algún escueto tema.

Se me hunde el mar
en un cielo de nubes negras.

Y sobre todas las cosas
quisiera yo que no fueras
Ni hoy ni nunca
el eje central de este poema.

Hoy no existe el mar
y el cielo.....

Hoy todo es paz
menos tu ausencia

Patria

Soy de una patria sin nombre,
imposible para el verso.
Del corazón de la nube, de la roca y su secuela, del torbellino de sueños.

Soy de una patria que en todo país cohabita y no la sostiene el hombre ni una frontera mezquina.

De lo que dice estar vivo y en lo que llaman inerte también reza igualmente mi patria su devenir y su suerte.

Yo soy de una patria que llevo en el pecho donde se llevan siempre las patrias.
Soy, ¡Cómo no! De mi tierra y del Sur y soy hijo de esta España.

Pero yo creo que mi patria es tan verdad que ni siquiera el Amor puede del todo abarcarla.

En Granada

En Granada
las risas y los sombreros traen la tarde y los adoquines se despliegan pretendiendo amortiguar hasta las penas.

Salta un gusto a mi recuerdo al pasear, algo así como un perfume a caramelo adolescente de estudiante.

Se abre el otoño paso entre cortinas de piedra
llegando a festejar bajo un tono solemne y distante igual que si de un libro de paisajes se tratase.

Recorro al revés mi vida en almanaque y pienso por un momento que soy yo también hijo adoptivo de estas calles.

Capa a capa

Yo quiero desnudarte
capa a capa como la cebolla
Ser la sed que te sacia y alimenta
como la sal de una ola.

La gente

La gente no tiene tiempo para armar el amor y la poesía
y los arma y levanta su corazón de cascarón de nuez contra marea
y saca del fondo del ropero cien olas de ilusión colmadas de amapola.
La gente no tiene tiempo para hablar de la verdad
y la construye amablemente cuando ayuda, cuando mira dentro de los ojos de los otros y comprende.
La gente no tiene tiempo pero tiene tanto que decir
que suele presumir de no ser gente.

Lejana/mente

Tus finos labios de rosa pálido y tus ojos tras sus rejas de gallo en cresta tiemblan cuando me miras más que la sombra de una candela.

Tocarte trae el temor de quebrar el cielo.
Decirte viento es arrastrar tu pensamiento hasta otra orilla.
La firme lejanía de tu ego te esposa y te impide ser presencia.

A mí ya no me quedan demonios que prestarte.
Quizá debas buscar cobijo en otra sombra.
Yo soy el amor que ya no anhela.

El Marítimo

Una gaviota trae silencio, sus alas grandes y mudas son ahora su propio viento.
Padece como todos la sed que el otoño, pardo  como cada año, arrastra.

El mar reza borregos frente a su canto de arena y selva bajo un tímido perfume de lenguas calmas pero inquietas.

Las aceras, para no ser menos pretenden trepar hasta los balcones y erguirse en su ingenuo e insolente afán de teñir de gris los tejados y las horas.

Interrogantes y quitasoles y sombrillas cantan junto a los paseantes,
unos airean su triste tristeza que casi ya ni sueña,
otros llevan su amor y sus prendas que serán tierra y hoguera al caer la noche.
Unos la algarabía, otros rostro y secreto,
algunos también ejercicio y promesa.

El crepúsculo se agazapa tenue, lento
como si fuera una inmensa molla de pan que se encoge mientras espera el abrazo furtivo y monótono que trae la noche.

Yo, por mi parte, le muerdo al tiempo y le araño versos
y le araño versos pero sin pero
pero sin pero.

Granada

Granada, a tus aceras las persiguen arroyos de luz.

Entre piedras y entre sombras, Granada, te mueves tú.

Granada, verso, 
Granada, inequívoco palacio nazarí,

vagabunda y profeta, Granada.

Asceta y desnuda,

del verbo al amor,

dulce y amarga tiniebla en vendimia del aire del Sur.

Nadie puede comprender el mar

Lágrimas de amor llenan las copas con que brindan mi tiempo y el tibio espacio en el cual no estás.

Mis versos han quedado esparcidos por el piso como hojas de otoño color a vino y sabor a "jamás llega".

Los pájaros que asoman junto al alba entonan su dulce timbre de soledad.

Atardecer junto al agradable temor a ser yo mismo me embriaga más que todas las sábanas aun cuando estas hablen sin verbo por siempre de ti.

Ser la sed y el agua.
Ser la sed.
Ser.

Llorar tus anhelos yo quisiera

Llorar, queridísimo septiembre tus anhelos yo quisiera.
El verano deja calvas en tu orilla, nostalgía en tus aceras.
La playa que fue alfombra se vuelve penumbra con ojeras.
Ya quisieran ser tu lluvia también los niños en las escuelas.
Jamás, septiembre, y tú lo sabes, acaba lo que no empieza.

Una de las infinitas maneras

Feliz el verso que al soñarte se anuda a tus ojos y da volteretas hasta formar una de las infinitas maneras que existen de besar

Camino del Mar

Camino del Mar
tus ojos me acompañan,
pesan amablemente,
no como pesa el corazón algunas mañanas
sino amablemente...
Así como pesan las pestañas cuando se quieren cerrar por cansancio y siguen tan hermosas, tan cercanas.
Tus ojos me acompañan
pero nunca son los ojos los que aman,
es la mente en su reflejo: la mirada
y siempre el gesto.

Quiero ser poesía

Quiero ser poesía
y así recorrer tus labios
hasta nacer con vehemencia
al sol de mi propia herida.

Quiero ser palabra, verso, paloma,
gaviota que a contra viento
asoma siendo la playa
sin patria, nombre ni dueño.

Quiero estar en tus ojos
entre tus letras, tus huesos
sujetos por tinta vieja
y escritos pa' todo tiempo.

Quiero ser poesía,
roce intenso de tu piel,
piloerección que galopa
de mi cabeza a tus pies.

Quiero ser poesía
que besa al amanecer.

Y quizá ahora lo esté siendo.

Al lenguaje de la perpetuidad

El mar es padre y madre.
Inconmensurable lección de anhelos y traducción del viento al lenguaje de la perpetuidad.

Que nada apague tus ojos

Que nada apague tus ojos
al ritmo de la noche y su carrete
que da la vida sonriendo
pues se llora bien, señora
en esta vida bien se llora.

Tú iluminas el instante...
No es amor lo que yo siento,
pues jamás te engañen los conceptos caducados
ya que no entiende de sol el viento
ni el aire de lúmenes mientras se mueve bajo aquella luz incalculable
sin embargo bien se besan todo el tiempo
aunque en realidad no lleguen un instante verdaderamente ni a rozarse.

Poema Cuatro de Septiembre (Directo)

Aires Flamencos

Décimas Eróticas

Gente que va y viene

Gente que va y viene.
Venimos del amor y del trabajo
con la infancia reventada en los bolsillos,
nuestros besos despiertos en las manos,
poblados los pies de morriña,
repleta la sonrisa de retornos.

No existe peor infierno para acostumbrar las primaveras que el día a día en su rutina prorrogada.

Sufrir es no aceptar sencillamente la muerte de las cosas, y nada muere,
al creer erróneamente en lo perenne como un tesoro hundido en el mar de la memoria
pues la verdad cabalga en emociones; las mismas que nos unen, nos alientan.

Aquel que se reparte ya ha estado en todo sitio y no puede ni pudo dejar de ser en todo instante (como tú)
el Universo.

Todo cambia

Todo cambia.
Las calles que hoy recorres fueron
serán arena,
y otras calles nuevamente
que ya fueron antes de ser albero.

La agonía del tiempo
la prisa verde,
la prisa roja.
La no-prisa

La rutina cuando ahoga y martillea es porque puede.
No te demores para el amor,
corre hacia la sonrisa
pues solamente llega tarde quien no llega.
¿y quién sabe?

Canción del nos

Yo soy un síndrome de Down,
un esquizofrénico,
un bipolar.

Una primavera enjaulada,
una zorra,
el manantial.

Yo soy el río cuando río,
la muerte si muero,
la noche si el llanto.
Los ojos del Mar.

La marabunta que duele,
el sol del atardecer,
y el grajo que echa a volar.

Soy el dato y el olvido,
la belleza, lo inmoral.

La herida de todo tiempo
que palpita al caminar.

Yo soy incluso lo que no soy.
¿Acaso no lo eres tú?

Por tu mitad

Por tu mitad de vuelo nocturno

suspiran ahora mis flores

que sobrevuelan mis antojos

plantándose junto a tus dedos

donde juguetean los míos.

Mi memoria no es más

que el asiento de un coche

mientras cierro los ojos.

Se me evapora la noche

y en un pispas ruge el Sol

donde tus senos tramontanos

quizá ahora mismo se despierten. 

Dibujo realizado a mano por Gloria Navarro (Glow)
@glowpaper @glowincolor

alegato aliterativo a mi público y al mí público

No ir a ser
sino arrasar el sarro en sus risas y en sus iris si recito
y no ser serio
si no, no sería sus sonrisas
sería el raso uso de rosas que se resignan.

Tú me traes locura, ¡Gracias a Dios!

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Y yo le debo al delirio,
el mismo que pisaba lirios,
le debo hoy gran parte
de este mi corazón.
Estas ansias de felicidad,
mi amor por el ser humano,
mi rosal jamás deshojado,
mi risa desquiciada
por encontrar la coherencia
entre el moho de la verdad.

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Pues en el envés de tanta sombra
había un río que manaba
versos de plata y amor.
El mismo que andaba oculto
entre la rabia y la verbena
dejando mudo en un embudo
taponado lo mejor
que había en mí.

Tú me traes locura,
¡Gracias a Dios!
No soportaba ya tanta cordura,
¡Ay amor!

Felizmente desde tierra

Un mar de plástico y medusas,
tortugas que se ahogan con el agua,
una brisa de alquitrán: el horizonte,
torturas de sonrisas enlatadas que florecen tras tocar el teclado en la pantalla.

Mientras tanto en la orilla un ave no sabe quitarse de las plumas el zumo de petróleo que asfixia su esófago cuando traga nuestro odio sin retórica.

Ventanas, ventanas y más ventanas que acristalan la natura,
contaminantes que amargan el salitre más allá de nuestra orilla
donde se desala la dulzura desde la industria, lo que somos,
se prensa la infelicidad como las olas y se envasa en tabletas, luego en cajas.
También vas a la moda, crees ser feliz: luego encajas.
Gastamos, nos reproducimos, morimos, luego en cajas...
Todos soñamos con ir un rato junto al mar,
el mismo que ahogamos felizmente desde tierra.

Hoy quizá

Hoy quizá se cobre otra víctima el sistema... Quizá no...
Quizá saldrá mejorada, sólo quizá...
Todos juez y parte, todos.
Si crees en los rezos y sabes alguna oración reza lo que sepas... Como yo ahora aquí lo hago.

El negocio se hizo y se está haciendo de espaldas a la Verdad y al Hombre.
Los de siempre; los que no entendieron
que sin amor no se puede vivir.
Los del "debe", y el "ahora" inmediatos. Los del porque "yo lo digo" y "yo lo mando".

Los de las primeras contenciones
y de las futuras...
Los que están arriba idealizando sobre lo que es gobernar...
Los mismos que si pasaran un solo día en tu pellejo no aguantarían sus lágrimas de sangre.
Los que cierran los ojos y mantienen la teoría de que quien sufre es porque quiere.
Los que crean la culpa y te hacen sentir remordimientos para después perdonarte tus pecados y darte una rápida y elegante absolución.

Los que jamás aceptarian lo que rigen para otros.

Hoy solo tengo lágrimas. Pero como casi siempre mis lágrimas vuelven a ser de Amor.

Ser

Ser la tosca sencillez de la amapola
imposible pero cierta.
Ser la vana acusación de uno mismo
que se entrega a su condena de sonrisas.
Ser el credo invisible de la nada sepultado como un bosque.
Ser o creer ser,
Ser sencillamente sed,
sed de existencia,
sed insaciable de todo lo agotable y agradable
sed tan humana como diluida y diluible
Ser: ilusión eterna,
ilusión efímera.

Escribe la mano torturada de poemas bajo el ego

cuando debería sonrojarse ante la fútil existencia del ser,

la vana irrealidad compartida y su zalamería de espaldas a la muerte

y, sin embargo, habla de sí con carantoñas y grafías,

pretende juventud eterna mientras deja de ver cuando mira

mostrando su secuela de filogénesis, nostalgia y permanencia,

se pervierte al fin y al cabo, irreverente

y también se asombra

termina finalmente sellando su propia inercia,

en verdad como la realidad: prácticamente muda

o vacía.

Teatrales, un poema homenaje de Bruno Gerrú

Actuación de abril, en el Zaguán con Quique y Anita

La ciudad

El ruidoso hormigón crece por encima de los árboles y la nostalgia.

¿Se es?  ¿Se puede ser acaso caminando hacia el lugar del que venimos?

Troncos segados y doloridos caen pesados y pesadumbrosos como monedas al asfalto.
No son nada. Crecen como crece la noche a nuestras espaldas mientras callamos
No son ni fueron ni serán nada.
Anhelos sencillamente inmateriales de cuya forma prefiero igualmente como tú este silencio que oscurece mientras alumbra
fulminante y tenaz.

¿Qué me cuesta ser participe de este bullicio individual que compartimos?

Toda sonrisa lleva el busto de la muerte en su mirada
como aquel que fue a caerse y frenó en seco
salvando ante los demás bajo fiel equilibrio la urgencia de un funambulista tiritante.
No lo dudes, fue una vez mas la parca pasajera quien bromea
Solo que esta vez no hubo suerte.

Perdón por la tristeza

Ilusión de permanencia.

Marionetas que tejen sus propios hilos

que la vida menea casi de forma aleatoria.

Ilusión de permanencia

en los ojos, en los hijos,

en los rostros, en los nombres.

El recuerdo jamás abarca la sustancia que demuestra ni su alterada y fútil esencia.

Vómitos de ego de la natura que se alimentan, van al bar, a la moda, a las pantallas y mueren.

Quienes ahuyentan a otros vómitos alegando que aquí no hay sitio para tanto deshecho (mientras algunos corrigen la ortografía de esta hache) porque dicen huelen mal o su color no resulta exacto al de sus heces.

Cuerpos que desean máximos y éxtasis...

E imposibles intactos de instantes de presencia que nunca sacian.

Urgencia de turgencia en toda necesidad tan venerada por común, por epicúrea.

Sin embargo se traza ya ocaso al nacer y de muerte nos alimentan mientras obtusamente lo negamos.

Ojos en espalda, boca que calla en culo ciego cuando caga.

Tierra que riega de tierra la Tierra…

Universos ardientes a quienes basta con arder.

Que tristura padre cura.

Usted también será polvo como todos...

Mientras tanto se esconde tras el perdón divino del pecado lascivo y amado, bajo su telón caducado y arbóreo, a la vez que lo desea fervientemente como suyo y fantasea.

Lo puedo ver en sus ojos porque a pesar del antifaz de la mentira todos somos humanos.

Pizarnik y su verdad.

Buma...
La belleza.

15 junio sábado actuamos en el Zaguán

¡Qué hable la poesía!

¡Qué hable la poesía!
¡Qué salte a las calles!
¡Qué muerda las celosías de los balcones!
¡Qué sonroje las miradas a los viandantes más grises con sus luces en sus sombras!
¡Qué no se rancie ni mustie en papeles ni libros!
¡Qué no arañe los ojos en pantallas que a pesar de su brillo, jamás lucen como ella!
¡Qué desenlute las aceras!
¡Qué contagie de amor los bares y tantos besos!
¡Qué ilumine los días tristes con colores!
¡Qué se vista sin corsés!

Décima VIII (la cucharilla)

Me despierto en ti tal cual,

tu nuca mira mi cara,

el café como cuchara

sin azúcar y sin sal,

yo remuevo pues total

de este sabor tan caliente

que más que saber se siente

tu gemido al despertar.

¡Qué placer desayunar

sin hincar un solo diente!

Solo un paso hacia la vida

Me muevo como pez en el agua en la perfecta nostalgia q acarrea tu nombre.

Crepúsculos y más crepúsculos petenden asustarme cada mañana, ocasos de aquel nuestro amanecer.

Haber bailado en el infierno de tantas primaveras que no llegaron a ser me permite acostumbrarme a este pequeño otoño de mis sueños.

Entender los mensajes que la vida nos brinda nunca ha de ser nuestro propósito verdadero.

Morir en cualquier piernas,

morir de cualquier piernas

es solo un paso hacia la vida.

Tan la vida

Cuerpos de urbe que van al asfalto y a la Residencia
Suspirando sobre un celular sin células
Con su móvil inmóvil en las manos, con sus pies en otra parte.
Muerte, capitalismo, prehistoria del ser.

Dormidos (y yo con todos) ante el gigante que les pisa
que cita sus ombligos, corrige las auroras, enrojece fuerte los crepúsculos olvidados

Esperando a ver (por usar algún verbo) quién les republica en las redes...

Yo, por mi parte, me duermo en la República independiente de tus ojos
En tu estrella
Tu sonrisa

Y no nos salva el amor ni de la fosa

ni de la vida tan común y sorpresiva

Tan inquieta, tan rebelde

Irreverente...

Tan piadosa

tan mortal

tan bonita

tan la vida.

Que soñemos que volamos

Que no echemos de menos al filo de la muerte los momentos que anhelamos,

tampoco quememos los barcos como si no hubiera un mañana

pues para seguir navegando

con nuestras velas bien firmes

se precisa de un velero cuidado

y de la bandera del AMOR,

la vela motriz de la consciencia que tan bien nos representa.

La popa de la amistad y la proa de la sonrisa.

La bañera de los sueños, las quimeras, las utopías,

la quilla de las certezas.


Que no se te levante el llanto

si no levantaste el canto

que se te mueran las penas

que baile todo el teatro

que soñemos que volamos.

Por afirmar razones

Voy en tu sueño navegando

como un velero popa al viento,

tus ojos caminan mi sangre

y yo flotando.

La luna rota en el cielo

con su grito blanco.

Mientras ya es mientras

y dejó ya de ser cuándo. 

Cabalga lejana la angustia,

hermana del ser.

Todas las ventanas nos aman

cuando nos miramos.

Por parar un pero hubo: haber parado.

Por afirmar razones: yo soy tus labios.

Para el ser

La impotencia nos la traza la vida en un dibujo sin nombre.
Gotas de amor adolescentes y tercas q vamos del cielo al charco,  viceversa.
Primaveras q caen al mar donde son pero no son.
Sueños de luz que lucen a su manera al fin y al cabo.

El infinito que se muerde a sí mismo para el ser y la finitud.

No décima

Sus vértebras son el palo de mi bandera,
de la única patria que entrega algo más de lo que roba: su boca
pues cuando me besa levanta con ímpetu una feroz primavera.
Un dulzor de fuego a veces brilla en sus ojos,  dos verdades inefables que hermosamente me atraviesan.
Cuando se entrega me vuelve mar y aire
y me hace querer volver a ser su arena.

Décima IX

A la colcha se ha subido
el mar besando la arena
por lo que vale la pena
formar un modo invertido
que no es cambiar lo sentido
sino la disposición
y los holas por succión
con amor a contraforma.
¿Pues a quién le importan normas
en esto del corazón?

Décima X

Vuela como la sonrisa
vuela de boca en boca
que besa pero no toca
igual que el dulzor de una brisa
nueva que cuando avisa
ya se ha instalado en el mar
que se abre de par en par
hasta acariciar la orilla
que brilla cuando ella brilla
es lo que llaman Amar.

Décima V

Aquel lícito lugar,
túnel de paso oscuro
con pasadizo muy duro.
Si vas si que se te invite
puedes lograr que se irrite
cual el lugar la persona.
Se desmonta la corona
para contarlo o se niega
que alguna guerrera llega
a acampar en dicha zona.

Décima II

Con el ímpetu exacto
desabotonado el puerto,
brillando el faro despierto
para el placer de tu tacto
que eleva de lo compacto
la vela de un barco escuálido
a-mares de viento cálido
que entre tus rojos sabores
vuelca el blanco en tus favores, 
y ancla en fondo igual de válido.

Décima I

Trémula ola orillada,
lengua de mar rota en cueva
que de su bajura eleva
costa yacida acostada
y de pronto como si nada
nada en la humedad más bella
la misma perla que sella;
jadea un viento y levanta
el ánimo hasta la garganta
alzándose en grito en ella.

A ese monstruo sin rostro

A ese monstruo sin rostro…
El mismo que abusa de su fuerza y su poder sin reparo, impunemente y en aras de la verdad.
El mismo que creó criterios diagnósticos para considerar la homosexualidad una enfermedad en el DSM hasta su revisión segunda en 1973.

El que maltrata al sexo opuesto por su falta de control ante el ocaso inevitable de sí mismo.
El que encasilla, el que prejuzga, el que no filtra información y la repite vomitando.
El que abusa del poder otorgado.
El mismo que maltrata la infancia impunemente…
El que no duda.
Aquel monstruo que considera los animales objetos propios y la naturaleza en general su lugar de vacaciones y también su basurero.
Solo hay uno y es el mismo. Tan difícil de combatir pues lo negamos y, por desgracia, en algún momento todos y todas miramos desde sus ojos sin verlo.
El que se lucra ante las desgracias de los demás y las potencia con igual objeto.
El mismo monstruo que piensa que el amor está en venta.
O que se puede atesorar la belleza.
No veremos su extinción, me temo, ni nosotros ni nuestros hijos ni quizá los hijos de nuestros hijos pero es la mayor de las obligaciones como ser humano que cada uno de nosotros aporte su granito de arena, día a día, segundo a segundo para que alguna vez, llegue a ser, sencillamente, un recuerdo remoto en la infancia de la humanidad.

Sin flechas azules

Hace tanto que no le pongo nombre a nada...
Me estoy asomando a tus ojos, tantas veces de color esperanza, a veces de un peculiar tono mezcla de sonrisa, dulzura y relajada desconfianza.

Tras asomarme a ellos siento un vértigo como de túnel y además también me veo a mí.

Hoy lloro mientras escribo esto y nadie me ve.

Tantas personas creen que no hay dolor bajo la amable luz que proyecto.

La mayoría jamás sabrá de la oscuridad sin fondo que atravesé por y para ser así.

Mientras tanto lloro también por saber que mis lágrimas salen para dejarte hueco a ti, pases o no pases te están dejando hueco a ti y esto me hace llorar desconsoladamente.

Algo pesaba mucho tiempo ha...

Mi llanto se sustenta en una congoja sin pena que no acarrea tristeza,

es más, creo que este río de lágrimas dulces tiene mucho que ver con haberme mirado en tus pupilas y con la impresión y la sorpresa de saberme cómplice y también resistirme a serlo...
A veces uno siente que está entrando en un sendero en el que nadie ha trazado flechas azules y sea lo que sea no puede más que recorrerlo con todo el paso y el peso del corazón que ello conlleva y requiere

y además sin documentos.

Agonía diluida y reformulada

Cuando los hogares atrapaban. . . Y costaba salir de la azotea

pues en la tenue ligereza de una bruma rebotaba con ímpetu de pluma y de poeta, tu inconstancia saltarina a la cabeza que con nocturnidad acechaba con su invierno de plata opaca y sin orejas.

Cuando tu sombra se solapaba con la mía y yo me rendía humilde y sin tregua a tu presencia resultaba que ni los rezos, ni ungüentos humanos o de botica conseguían redimir tu filo y tu aspereza.

En aquellos días, quizá otoñales, de anciano de edad mediana que ya dejó sus penas encerradas,

que dejó sus penas ya enceradas y sobre esta cera cambió por aniversario tu velorio.

En aquellos días de enano que no supo crecer porque no pudo o no hubo nacido en él quizá la necesidad o humana gana, sentía mi corazón rehacerse mío tan solo en el instante en que compartía tu dolor, al fin el mío,

como hoy lo hago: versando sobre ti en la palabra.

No quiero que seas mis notas

No quiero que seas mis notas

ni un poema

ni un problema

ni una meta

No quiero que seas mis notas

desde luego que no,

que te muevas entre apuntes

como el Cosmos en un libro de Ciencias.

No quiero que seas mis notas distraídas

ni mi pensar más profundo

ni simple anhelo

ni mi inquieto corazón como amanece

Ni la ausencia que se abraza en plena noche,

no sé que esencia.

No sé, arrastro dudas

acerca de que quisiera yo que seas

o que ser yo...

Jamás apuntes.

Una vez ya sin alas

Pero que tú

no dejes de aparecer

así como apareces

casualmente

aunque ambos

sospechemos firmemente

que la casualidad no,
 no existe.

Que en toda proporción de uno mismo

no queda más que lo mejor del otro

reflejado al bien mirarse

así con luz inmensa y tenue sombra.

Me recreo bastante estático ante el gusto,

este mismo que me extraña hermosamente,

de anhelarte.

Deseo que no sea nada esta morriña de tu instante

<<Una vez ya sin alas que más da

si no es amor>>. Me dijo un ángel.

Puedo ver tu corazón

Puedo ver tu corazón
amontonado en tus ojos,
cargando tus labios
con su filo de fusil
que siempre ama.
Bajo su gesto imposible
de callar ni de ultrajar.
En su ademán de tu nostalgia
puedo ver como aletea
constante ante la noche
quebrando su vuelo poderoso
como un ave.

Puedo verlo
sobre tu ánimo,
beligerante y bello,
empujándote a ser tu misma
cada mañana.

Puedo ver tu corazón
aunque apenas sé de ti,
(y yo quisiera)
llevo yo el mío como tú
entre mis sueños
repletos de crisálidas azules
rompiendo al cielo firmemente
en mariposa.